Se rompió el día.

Se rompió el día.
Una voz fina resuena en mi teléfono.
Marcos no está se ha quedado dormido.
Entre un café y un cigarro que ya nunca llegó a encender.

Se rompió el día y con él dos corazones.
Los de sus hijos ya descorazonados.
Por la tremenda ausencia de una madre.
Hace sólo tres años...
...y ahora ésto.

Se rompió el día.

Se rompió el día y el cielo se pobló de nubarrones.
Caía un diluvio en el alma de sus hijos.
Dácil quiso batirse en retirada.
Javitxu esperaba atónito a que pasara el temporal...

Cristina me llama desde entonces a diario.
Su cielo se rompió,
también su día.
Ella había venido a Madrid para quedarse
con él. No pudo ser. Le socorrió en su final.

Se rompió el día. Un catorce de enero.
Ya nunca volverá a pronunciar sus risas estruendosas.
Ni su hamalahí hamalahá hamalahimilihimilihá.
Con que nos saludaba a sus amigos.

Se rompió el día, Marcos. Nunca te olvidaremos.

Dacilita.

Dacilita es la más maravillosa de los seres vivos.
Su dulce voz señorea en lontananza.
Mira al amor con recelo y esperanza.
Y piensa que ella sola sufre en silencio las pérdidas.

...aunque a ella no le guste que escriba sobre ella...
así que lo dejo.
Con todo el recejo.
Fruncido y doliente.
Como la serpiente.

...Y digo yo:
Chiquilla acércate a la reja
que te tengo que decir
un recadito a la oreja.

Dacilita; el más maravilloso de los seres vivos.
Dulce y doliente
mira al vacío.
Murió su madre...
y ahora su padre...
Tiene a su hermano Javitxu
que la cuida con esmero.

LAURA

Laura, tu carita linda sonriendo al viento.
Laura, tu voz elegante con ecos de risas.
Laura, canciones y versos en la chimenea.
Laura, quisiera tenerte por siempre a mi lado.
Laura, te quiero.
Laura, te adoro.
Laura, ven pronto.
Laura, te extraño.

Vuelve. Vuelve pronto.
Que no puedo vivir sin tí.
TE AMO, Laurita.

No la encontré.

Y salí al sol de la mañana.
Y no la encontré.
La llamé, desgañitándome por valles, ríos y montañas.
Y no la encontré.

No pude ver su precioso perfil.
Ni su carita maravillosa.
No pude oir su voz infantil.
Porque no la encontré...

Vuelve conmigo
porque te quiero.
Vuelve a mi lado.
Sin tí me muero.

Se rompió el cielo.

Se rompió el cielo. Llovía.
Era sólo una tempestad contada en minutos.
Tormenta de verano que invita al recogimiento.
¡Cuánto anhelaba ponerme esa chaquetita de croché que me tejió mi madre el invierno pasado!

Y el gramófono reproduce la misma canción una y otra vez.
La capa azul del cielo se puebla de nubarrones.
Melancólica canción que habla de la lluvia tras los cristales.
Y así; más tarde con un te verde en la mano y mucha,
mucha hierbabuena, recorremos a sorbitos los rincones de nuestra alma.

Destilan los campos gotas de rocío.
La mañana es fresquita, ya pasó la tormenta.
Amanece un sol orondo y anaranjado.
Por detrás de las peñas y de los pinos piñoneros.

Canta el verde caos de los lamentos en flor.
Ruinas legendarias pueblan nuestra mente.
Quiero verte.
Quiero escuchar tu subyugante risa cantarina.

Pero te has ido con la tormenta.
Montaste en el arca de Noé y me dejaste en tierra.
¡Cómo no extrañarte!
Se rompió el cielo. Llovía.
Era una tempestad contada en siglos.

Cuando un amigo...

Cuando un amigo te necesita...
Deja inmediatamente de limpiar el polvo.

Un día de playa.

Bailábamos en silencio un vals.
Reíamos en silencio un chascarrillo.
Coreábamos en silencio una canción.
Corríamos alborozados sobre las olas del mar.

Salpicaban nuestros pies gotas transparentes y salinas.
La playa, a medio camino, nos empujaba en silencio.
Y en silencio nuestros cuerpos se hundían sobre la arena.
Rubia, transparente y fina cual las cuentas de un reloj.

Paseábamos nuestras mentes entre riscos plateados.
De una luna emergente que entre ensueños ha llegado.
Al acecho de cabriolas y de desnudos deseos.
Donde el cuerpo es el preámbulo de lo que está por llegar.

Mar abierto, espuma y olas configuraban la página.
De este libreto inconcluso que nunca se editará.
Ondas que el viento traía, a ritmo de bandoleo.
Los pescadores en marcha desde aquesta madrugá.

Barcas repletas de anzuelos, de sedales y de cubos.
Aperos para la pesca del boquerón del Rincón.
Del Rincón de la Victoria, el más famoso de España.
Y el capitán, en su nave, pone rumbo a alta mar.

La mañana está preciosa. La gaviota vuela ya.
Otras muchas, en la orilla, esperan el pleamar.
Paínos, corbetas, alondras, todas esperan pescar.
El vapor de la ensenada, al otro lado del mar.

En la orilla, los dos niños buscan conchas sin cesar.
Buscan piedras de colores. Dibujos de eternidad.
Caracolas y guijarros que guardarán al llegar
a su casita, en la caja de los tesoros sin par.

Con rastrillos, cubos, palas, agua y arena levantan
el más bonito castillo que se haya visto en la playa.
Una ola ruge y amaga con destruir la construcción
de alacenas y de puentes levadizos. ¡Pero! ¡Oh no!

...Va pasando la mañana. La tarde llama a la puerta.
Luces distintas y bellas salpican en la alborada.
Y la tarde, enardecida, se adueña de sol y sombras.
Barcos de vela recortan su blancura sobre el agua.

Y el sol tiembla a lo lejos. Se tumba en el horizonte.
Dorados y ocres colores rielan en el lienzo azul.
Anochece. Cae la tarde y la noche se aposenta.
El pueblo enciende las luces, tímidamente, al albur.

El paseo se completa con familiares viandantes.
Helados de chocolate, carritos y paseantes.
Una chaquetita al vuelo por si refresca, mi amor.
Que aquí en la costa la noche nos trae algo de frescor.

Y en la casa, una muchacha peina su rubia melena
Mirándose en el espejo, con el ventanal abierto.
Lleva puesto el camisón blanco con nido de abeja.
Al contraluz, esta noche, se dibuja su silueta.

Madrecita inocente.

Dos luceritos lucían en la alborada.
Dos perlas blancas contaban cuentos de hadas.
Dos muñequitas jugaban esa mañana.
Dos pajaritos teñían de azul el alba.

Y se marcharon.

Rodando por pendientes y por abismos.
Ya nunca volverían a ser los mismos.
Mis dos tesoros.
Que desaparecieron entre los lodos.

Y no volvieron.

La luna llena crece, pálido el velo.
El lobo está al acecho de lo más bello.
Canta la rana.
Y yo me desespero junto a la almohada.

Y se fugaron.

Tres corazones rotos tan sin sentido.
No alcanzo a comprender nunca el motivo.
Sufro en silencio.
La llamada no llega y yo me obceco.

Y se marcharon...
Y no volvieron...
Y se fugaron...
Por angostos caminos... ¿dónde llegaron?

Madrecita inocente, ¿y ésto hasta cuándo?
¿Qué castigo mereces? ¿Por qué este tango?
Hay amores que matan con mil puñales.
La noche se hace larga y el tiempo pasa.

Pasa deprisa.
Mañana será tarde para reencuentros.
Tal vez sería mejor tomarlo a risa.
Porque la vida es breve; esto no es cuento.

Se han olvidado.

De lo que hice por ellas allá en el Sur.
Del trabajo y desvelos; mi Santa Cruz.
Desprestigio maléfico que voy a recordar...
A través de canciones donde tú no estás.

Madrecita inocente, ¿y ésto hasta cuándo?
¿Qué castigo mereces? ¿Por qué este tango?
Llora mi alma.
Diluvia en un rincón sobre la almohada.

Oda a Pablo Nevado.

Un muchacho temblaba
tras la capota.
El toro, embravecido,
va haciendo ondas.

La muleta en la mano,
en la otra el trapo,
verónicas al viento
vaivén innato.

Ver tu sonrisa...

Quisiera estar ahora
junto a la plaza.
Para ver torear
al rey de España.

Y mañana si quieres
nos marcharemos
a beber de la fuente
de los pontejos.

Resina, escarcha y nieve.

Pléyades recostadas,
llorando el cielo.
Fina lluvia de astros,
anocheciendo.
Árboles bailarines,
tupido copo.
Arroyos cantarines,
agua en el chopo.

Resina, escarcha y nieve,
en la montaña.
Dime niña si vuelves
esta mañana.
Esta mañana vengo,
para adorarte.
Despertaré a las olas
y a los zagales.

Tengo cinco sentidos,
cual cinco dedos.
El corazón susurra
muerde el lucero.
Lucerito que envuelves,
entre organdí
la claridad que enciende
dile que sí.

Que sí le espero,
preparando la cena
entre pucheros.

Vente corriendo al ágape.

Hoy día de San Lorenzo
el sol relumbra como un dios menor.
Trae la claridad a esta nuestra tierra
y devuelve los rayos en derredor.

A tí entregamos todo nuestro apoyo,
nuestras frecuencias, también nuestro amor.
Por tí desenvainamos las espadas,
que servirán de templo al paso de tu loor.

Vente corriendo al ágape, vente corriendo!
Porque habrá cochinillo y cordero.

Nunca se cansa de ayudar en casa.
Ese padre que nos ha visto nacer.
Nos vio crecer también, enhorabuena,
y nos está viendo envejecer.

Cálida luz de una mañana de verano,
no puede pedirse más.
Solamente D. Lorenzo es el amo.
De todo nuestro afán.

Espadas al viento,
relumbran los mares,
 los niños caminan,
entre pedregales.

Y un hálito insomne
pregunta por tí.
¿Seguro me quieres?
Te he dicho que sí.

Vente corriendo al ágape, vente corriendo!
porque habrá cochinillo y cordero.

Arroyo claro.

Arroyo claro
fuente serena
quién te lavó el pañuelo.
Saber quisiera...

Saber quisiera.
Esta mañana.
Pues hay quienes acechan.
En la maraña.

Pues me equivoco.

Pues me equivoco...
la mañana la paso
de interrogatorio.

A la tarde ha venido con paso presto.
Algo no le ha gustado y lo ha pospuesto.
Ha pospuesto la cita para otro día.
O al menos éso creo!! Ave María!!!

Vino con su pareja.
Yo tenía a la mía oído presto...
Por si hace falta testificar.Porque nunca se sabe
lo que pueda pasar.

Prende claveles.

La hora exacta.
Marchaba por el camino
a la hora exacta.
A encontrarme con mi niño...
a la hora exacta.

Prende claveles.
los llevo a rebujitos por los manteles.
¡Siéntate niña!
Llegas embarazada
y muy cansada...

Lucen faroles
pasé el día con mi hija
y ya es de noche.

¿Qué es Poesía. G.A.Becker.

¿Qué es Poesía, dices mientras clavas,
en mi pupila tu pupila azul...
Qué es Poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía eres tú.

Mamá.

Te veo.
Te veo.
Te estoy viendo, mamá, no te me escondas...
No disimules; no te hagas la loca...
que para éso ya estoy yo.

Veo cómo lo primero que haces cuando te levantas,
es coger el estuche de la glucosa.
Veo cómo preparas las plumas de las rápidas y de las lentas.
Y el xintrón, y no sé cuántas cosas.

Después te veo dolorida y exhausta,
harta ya de cargar con toa la casa,
con el trapo en la mano, cual trofeo,
y Matilde siguiéndote los pasos.

Te veo entre tus hijos, orgullosa,
con la pena de que "se te ha muerto Adita",
pero es un rato; después ofreces plato
para todo aquél que se quiera arrimar a tu mesa.

Veo cómo tus nietos te adoran.
Y esa pena la llevo yo aquí dentro.
Pero la vida sigue y, pasado el mal momento,
me congratulo al ver que estás terriblemente bien acompañada.

Mamá bonita. ¡Cuánto te quiero!
¡la más preciosa del mundo entero!

Comunicación.

Ayer soñé que veía
a Dios, y que Dios me hablaba.
Y soñé que me quería.
Después soñé que soñaba...

Ayer soñé que veía
a Laura, y que ella me hablaba.
Y soñé que me quería...
Después soñé que soñaba.

La diferencia está en los signos de puntuación. Están cambiados en las dos estrofas últimas del final.

"Cuando una madre te necesita, deja inmediatamente de limpiar el polvo". Éso lo he dicho yo, pero sustituyendo madre por la palabra amigo. ¿Y qué es una madre, sino tu mejor amiga; en el sentido de que es, seguro seguro, la personita que más vela por tu bien?

No hay excusas para no acudir donde una madre cuando sabes que ésta te necesita. No se puede interrumpir la comunicación. No debe haber cortocircuitos, ni ruidos... y menos durante tanto tiempo. Y si no que se lo digan a mi padre que arregló con unos simples palillos la Central Telefónica de Barcelona. Era un domingo del mes de octubre y le llamaron a él porque nadie más sabía. Como dice Freddy, mi padre es un hombre de talento... Y no quiso medallitas ni coronas de laurel. Pidió en pago cinco abriguitos para sus cinco hijos. Y ahí está el testimonio fotográfico. Un día de Reyes; los cinco con nuestros juguetes (una muñeca preciosa y para los chicos una espada y un escudo)... y los consabidos cinco abrigos iguales pero de diferente talla. ¿No es bonito?

Mi padre tiene hoy casi noventa años y lleva dos cosas en su cartera. Una. escrita en tinta roja se pregunta si ha sabido ser ecuánime con su familia o si su saldo es deudor (¿y aún se lo pregunta?). Y en otro compartimento la poesía de Machado que dice así:

"Y cuando llegue el día del último viaje/y esté al partir la nave que nunca ha de tornar/me encontraréis a bordo, ligero de equipaje/y tan desnudo como los hijos de la mar".

¿No es conmovedor?

Ven.

Oleajes vertiginosos que se calman en la orilla.

Cuando la lengua de arena le hace lecho y almohadilla.

Vibrar, cantando sonidos, que resuenan en los montes.

El rocío se desparrama entre helechos y praderas.

Pensar, que en otra vida eras,

la más profunda dama de noche.

Ven. Te voy a llevar en coche

a Los Molinos.

Por caminos florecíos de hortensias y de rosales.

Por senderos de la sierra que preconizan cantares.

Por inmaculadas nieves donde aún nadie ha hollado.

Por minúsculos lugares con los que siempre has soñado.

Ven. Te voy a llevar al río.

Para que veas a Patuco bucear en la charca de allá arriba.

Son sólo cuatro repechos, súbelos despacito, ya llegamos...

a la cascada, dueña de tus ensueños, y así con brío, 

romperás a llorar por todo lo perdío.

Dulce amapola.

Que enrojeces los campos de mi señora.

Y Siete Picos

alumbrando el camino para los niños.

Acepto.

Acepto que soy una manirrota,
en afectos.
Acepto que soy una orgullosa,
de mis seres queridos.
Acepto incluso que me llames egoista
de lo que es mío; íntimo.
Que mi vista no se cansa
de mirar amaneceres...
ni puestas de sol,
ni lunas llenas.
Que mi alma resuena como lo hace el riachuelo,
peñas abajo.
O las olas del mar descansando en la dorada arena.
Acepto.

Tengo un nietecito.

Tengo un nietecito precioso.
Se llama Miguelón.
Va a nacer en Octubre, si Dios quiere...
...porque espero que Quiera.

Es igualito a Anuska
cuando era pequeñita.
Lo he visto en 4D
Le he visto la carita...

La tenía pegada a la placenta
pero aún así se ven
sus papitos y su naricita...
Igual que mi bebé.

¡Dios le bendiga!
Estoy enamorada de la vida...
...que me espera detrás
...de este árido desierto.

Fuente de heno.

¿Quieres que veamos juntos el amanecer?
                                                             - Me preguntaba.
Dándonos las manos y sellando nuestros labios con un beso.
Sellando nuestro amor. Tan joven todavía.
Sellando nuestra vida...

Ya viene clareando el horizonte.
El aire fresco por el sur se cuela
y florece la eterna primavera.
Buganvillas preñadas de flores diminutas.

Azahar, Jazmín, Málaga por mis venas.
Fueron doce años intensos.
Abrumadores, pero no reniego
de la tierra andaluza de mis amigos, poetas de Al-Andalus.

Quisiera recorrer tu cremallera
en erótico acto descendente.
Empezaré por escudriñar tu frente,
para probar por una vida entera.

Para seguir bajando alborozada
por tu pálido rostro dibujado.
Tus hombros, tu torso, tu cintura...
abrazada mil veces y abarcada,
en contornos humildes y serenos

Fuente de heno.
Hipérico caliente y reluciente.
Caléndulas al sol de mi Granada
alfombrillas de flores enjaezadas.

Verdes pinos, robles, la Maliciosa.
Y Javier acunando a su Marisa.
Una Marisa dulce y preciosa...
No corras tanto, que llegas deprisa.
Al combite nupcial y duplicado
de un festín doblemente enamorado.

Cantan sirenas abajo en el lago.
Cantan verdor y música de trinos,
cantan el canto de la rana, fino.
al son de las ardillas y sus avellanas.

Fuente de heno.
Ven a vivir al otro lado del río
donde todo es posible.

Mirándote a los ojos, imagino...

Mirándote a los ojos, imagino...
que has perdido hace tiempo la inocencia.
Que callados reproches te sembraron
como el que hace compost en la basura.

Que cerraron tus ojos para hundirte.
Que sellaron tu boca con un beso envenenado.
Que enceraron tu oídos con tapones
de cera de abeja.

Y mientras tanto
tú cantabas tu canción de la Chavela Vargas.
Descorrías las cortinas de tu cuarto.
Y respirabas el suave perfume de la noche.

De la noche estrellada.
De las constelaciones y los asteroides.
De las sempiternas nebulosas.
De la luna y de los planetas.

Cuéntame un cuento; haz algo.
...Pues me quiero morir.

Y quise ir a su encuentro.

Y era noche cerrada.
Y un lucerito verde llegaba hasta mi cama.
Volaban las cortinas...
las ventanas abiertas al roce del alba.

Comprendí muchas cosas.
Que personas y mundos se construyen por dentro.
Por dentro de nosotros.
Hacia limpias salidas de una tierra de nadie.

Y apareció al instante.
Colgados los recuerdos de la soga distante.
De la cuerda tensada.
Cual crisálida que pugna por salir de la nada.

Y pronto amanecía.
La aurora clareando, trepando las paredes.
Marchitándose al sol.
Al sol impenitente de un sueño de verano.

Y entonces recordaba...
Y en mi remembranza veía su carita.
Su carita de luna.
Serena y sonriente como un vals en el aula...
...de la fortuna.

Y quise ir a su encuentro.
Y ella con gran amor me impidió la salida.
No corras, Carmen, porque el tiempo no existe.
Es una entelequia.
Es la brújula exacta que mide el equilibrio.
Para que no perdamos de vista nuestro eje.

Cuatro estaciones; cuatro puntos cardinales.
Siete colores. Siete notas musicales.
Ahora son las cinco sólo para que nos entendamos.
En realidad es ahora. Ahora y siempre, porque siempre es ahora.

Y el tiempo rueda cuesta abajo.
Y un fa rueda pentagrama abajo.
Y el azul destiñe los mares y los cielos.
Y el amarillo brilla insomne y apresurado...

Voy a ser feliz; feliz como mi hermana.
Aunque deba anestesiarme a causa de alguna prueba...
que debo solucionar.

Feliz cumpleaños, Adita.

28 de Julio.
San Sansón.
Como a ella le gustaba.
Siempre con una canción.

Hoy hubiera cumplido los sesenta.
Redondos, como su carita.
Redonda y sonrosada; sonriente.
Tierna y redonda...

Cuántas veces feliz y enamorada
de la vida, de su gran familia,
de sus hijos y hasta de su ex-marido...
Tierna y redonda.

Cuántas veces, superando los miedos
de esa angustia que se le instalaba
en el centro del pecho.
Y al fin, alicaída, me llamaba
para darle consuelo.

Cuántas veces te he soñado despierta
recordando que estás aquí a mi lado.
Cuántas veces, las ventanas abiertas
propiciando que entre a raudales tu halo.

Vislumbrando tus edades no escritas
de este mi calendario.
Visualizando fechas inconclusas
por detrás de los páramos.

Pídeme lo que quieras, hermanita
pero no que te olvide.
Cumple feliz tu tiempo no escrito
junto a los ángeles alegre vive.

Y déjanos a todos recordándote
esta mañana clara y soleada.
Porque el gran Dios ha venido a buscarte
y tú estás preparada.

Me duele la certeza.

Llora mi corazón.
No entiendo nada.
¿Por qué no quiere hablar conmigo?
¿Por qué no contesta mis llamadas?
¿Ni mis mensajes?

Es cierto que he estado enfadada.
Enfadada y aturdida.
Porque todo lo que he dado no cuenta...
Sudor y lágrimas.
Trabajo y pérdida de la salud.
De mi salud...
...con el sudor de mi frente...

Y me sorprende darme cuenta de que todo aquéllo no ha servido para nada.
Que otras versiones embarran la realidad.
Insinuaciones insultantes hacia mi persona.
O hacia cómo se debe conducir una buena madre...
...Una buena madre...

Llora mi corazón.
No entiendo nada.
Ni siquiera que no haya querido hablar conmigo.
Cuando lo último que hice fue comprarle dos cuadros a su chico...
...que aún no he recibido y ya he pagado.

Pero no es éso lo que más me duele...
Me duele la certeza de que mis propias hijas no me quieren.
He pasado por Collado Mediano y ella no estaba.
Había muchas gente en el andén... y ella no estaba.
No hablo con ella desde el mes de mayo.
Se acaba julio y sigo sin saber nada...

...Y así... ¿Hasta cuándo?

Supongo.

Supongo que debe ser normal.
Recuerdo a mi hermana hoy especialmente.
Si siguiera entre nosotros, hoy celebraríamos su sesenta cumpleaños...
...que cumpliría mañana.

La tristeza ha dado paso a la conciencia
de que está en los cielos, muy cerquita de los ángeles...
...muy cerquita del Señor.
Y esa certidumbre me reconforta.

Adita. Hoy vamos a celebrar tu cumpleaños.
Exactamente igual que si estuvieras entre nosotros.
Tus hijos, tan maravillosos.
Cuidan ahora de su padre como lo hubieras hecho tú.

Debes estar en el cielo sonriéndote.
Con esa carita sonriente y regordeta.
Porque careces de maldad y rezas.
Para que se solucionen todos nuestros problemas.

Yo lo sé. Y por éso te quiero.
Por éso y por muchas más cosas.
Porque eres la vela arriada en mi popa.
Y la marea que tuerce mi eslora.

Quiero escribir...

Domingo. Los Molinos. Papá y mamá. Nines y Pope... Matilde. Yo misma amaneciendo entre los montes. Visualizando por la noche las estrellas. Preparada para ir a la piscina.
Verano. Jardines preñados de rosas rojas aromáticas. Un buquet para llevarme a casa esta noche. Allá en Madrid, donde el calor escuece.
Mañana tengo un día completo. Primero la instalación de la fibra óptica, para dar más velocidad al ordenata. A las tres y cuarto, médico: Natalia. Tengo que acordarme de decirle que me ha salido un quiste en el pescuezo...
¿Y mis hijas?
A Laura no la veo desde mayo. No me llama ni contesta a mis llamadas. Tampoco lo hace con los wassaps. No entiendo qué le pasa.
Cuando hablo con Ana todo son reproches. La comunicación se tambalea. Está embarazada de 7 meses y me estoy perdiendo su momento. Ella dice que no me importa nada.
...Y no es cierto.
Hay algo que se me escapa. ¿Será el dinero? Y la miserable forma en que me lo administran.
Las cuentas cuadran; de éso no me cabe duda... pero a costa de qué??? ...no puedo ni siquiera pagar al fontanero. No me han pasado la extraordinaria que cobré en junio, ni han pagado la factura de la ropa que me compré para esta temporada.
¡¡¡Yo así también ahorro!!!
Mierda!!!
Quiero escribir los versos más dulces esta noche...
Pero la cabeza se me va hacia lo material.
No se puede vivir con 10 € para todo el fin de semana. Teniendo que pagar el tren hasta Madrid y el metro hasta mi casa...
¡¡¡Yo así también ahorro!!!
Mierda!!!

Quiero escribir los versos más dulces esta noche.

4 DE JULIO

Hoy es 4 de julio. En EEUU se celebra mucho este día. Es el día de su liberación y fin de la opresión; como para no celebrarlo, vamos.

Yo hoy también celebro algo parecido. Me voy a Plaza de Castilla a poner una denuncia importante. Es el regalo que le tengo preparado a mi prima Adita que hoy cumple 61 primaveras, y está estupenda.

Quiero cerrar todos los ciclos para quedarme al fin tranquila.

Y con ese dinero marcharme a París, al barrio de Montmartre, como Txema. Barrio de pintores, locos y bohemios...

Y así el ave fenix va abriendo poco a poco sus alas y resurgiendo de sus cenizas...

Amén.

HUELGA GENERAL

Hoy abandono mis actividades; estoy muy cansada.

No habrá más blog si no participáis con vuestros comentarios.

Para mí son muy importantes porque me enseñan;

aunque sólo sea para ver otros puntos de vista.

Os pido vuestra opinión y vuestro criterio,

¿Es tan difícil?

"Montañero que subes el monte con las cuerdas...

si tropiezas con mi tumba, ve a decirlo a la ciudad,

pues me extraña... que si lo saben

...ninguno haya venido."

    GABRIEL CELAYA

lA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO...

Pues éso digo yo"

AHORA EN SERIO.

Dios existe.
Pero tenemos muy poquita fé.
El Club bielberderg nos tiene atrapados, descorazonados, indignados y sin dignidad.

La tía Keli lo sabe.
Lo sabe porque me escucha.
Hemos vencido a la Bestia: somos más; somos un batallón.

La única estatua en el mundo en la que se esculpe al Diablo está en Madrid, en el parque del Retiro.
Desde esa perspectiva los amaneceres son gloriosos.

¡Hemos vencido a la Bestia!
La gente es buena... pero hay que tener fé. Fé en que podemos. La gente está muy cansada...

Pero es cierto; Dios existe. Lo he comprobado cuatro veces; la última hace una semana cuando estuve en coma.

Él me salvó.

No quiere que me muera.

Aún no he cumplido mi propósito.

¡Dios está vivo y reina entre nosotros, vivos y muertos!

Ciertamente.

MARAVILLOSO DÍA

Hace un día precioso.
Maravilloso día.
Para estar en la calle charlando
con tus amistades, que son muchas.

Hoy como cus-cus con cordero
y con pimientos...
rEGADO CON MEDIO CHUPITO DE ORUJO DE HIERBAS
y con cerveza sin alcohol.
Nada de tabaco. ¡Fuera!
¡Fuera de mi vida para siempre!

Mª Jesús; hoy hace un día precioso...
¡Maravilloso día!

VIDA NORMAL

Ya lo sé. Son las 3:20 horas de la mañana, pero hay que tener en cuenta que llevo casi 48 horas durmiendo, salvo algún pequeño paréntesis. Me encuentro bien y se me ha pasado el sueño, -al menos por ahora-.

Parece que la culpa de todo la tiene la lorazepaína, que tomada a grandes dosis puede resultar letal. Y grandes dosis para mi son ya 2 mg., que es lo que me había recetado la doctora.

Después del susto, ya hago vida normal y soy muy feliz, Txema.

GRACIAS AMIGA

Esta noche estoy durmiendo con Mª Jesús.
Se ha querido venir a mi casa para cuidarme.
Ha leido detenidamente los informes.
Me ha echao la bronca.
esta noche estoy durmiendo con Mª Jesús.

Es la mudita. No para.
Gracias, amiga.

BORRADOR FRESCO Y SERENO

Buenos dias a todos y todas.

Sí. Ya sé qué hora es, pero llevo durmiendo o dormitando cerca de 48 horas, y ahora me he levantado fresca y serena.

No obstante, me he puesto el CD de relajación que me regaló Nines. Dura 30 minutos y te deja como si hubieras dormido 10 horas. ¡Más fresca todavía!  ¡Y más serena!

Y después a escribir, mi tarea diaria, hasta que le vaya viendo el sentido en prosa poética a lo que escribo; que es como me gusta expresarme... Pero después de dos años y medio con las musas de huelga, cuesta empezar de nuevo; la verdad; tened paciencia.

Que a ver cómo tengo que decirlo!!! Que este es el borrador en el que aprendo, y para éso necesito de vuestros comentarios.

No veo ninguno últimamente.

Pues vaya un panorama: yo aquí debanándome los sesos para que al final el tema pase sin pena ni gloria. Como si nadie lo hubiera leido, y sin derecho a opinar...

Venga Ana; venga Laura... por lo menos vosotras.

Y los demás, estaría encantada también. ¿Qué os parece?

VERDADES.

Y ahora que vamos deprisa
y ahora que vamos deprisa...
vamos a contar verdades, trianlará
vamos a contar verdades, trianlará.
Vamos a contar verdades...

Como por ejemplo que mis dos hijas están siempre ahí desde hace 20 largos años, cuando aún eran unas chiquillas.

Que para ellas es muy uro, pero están; han estado y estarán ahí.

(Éso no le resta mérito absolutamente a nadie. Al contrario, me siento halagada de poder contar con tantísima ayuda: halagada, algo abochornada y extremadamente orgullosa).

Hoy Laura se ha ido de aquí, después de dejarlo todo perfecto y a mi, descansada y tranquila y sólo porque yo se lo he pedido.

Hasta ese momento Ana ha estado  interesándose de la evolución de los acontecimientos, a través de llamadas telefónicas y wassaps

Sabía y sé que papá quería venir a toda costa. Y mamá también.
Sabía y sé que mamá y Dácil tuvieron que volverse porque no había más que media hora, de uno en uno, y cuatro personas. Javier entró directamente con la placidez que le acostumbra y su sonrisa sempiterna, y Nines, mientras, colándose a través de la Trabajadora Social. Objetivo conseguido: logramos hablar todos con los médicos y se despejaron ciertas dudas más que razonables.

Y en fin; por no extenderme: GRACIAS A TOD@S. Os quuiero. un beso.



P.D.: Y yo no miento...

EN EL BAR DE LA ESQUINA

La mañana ha surgido húmeda y plomiza
Pero detrás de esas nubes brilla el sol.
La mañana está fría y tengo hambre...
Detrás del frío viene el calor; ya mismo; y en cuanto al hambre,
no hay nada que no pueda remediar un bocata de sardinillas picantes con una cervecita sin alcohol...
En el bar de la esquina, claro.
¡Ahora mismo me voy!

Ya he llegado. El tiempo es claro.
Ha dejado de llover, pero hace fresco.
He comprado hierbabuena y dos filetes...
para comer.

No pienso en otra cosa, y luego quiero adelgazar...
No me pedí el bocadillo, sólo el café doble y calentito; como a mí me gusta...

Hola Adita mi amor.

Te echo de menos.
Iba a llamarte por si querías que comiéramos juntas.
Y esta tarde juntas a ver a Cecilia, que le han operado de la cadera...

Pero ya no...
No puede ser, ¿o sí?
¿Quieres acompañarme cariño?
Yo estoy aquí.

HIJOS

Laura estará a punto de levantarse.
Le reclaman en su ONG.
Está enseñando a niños problemáticos...
por diferentes causas...
Luego a la tarde clases de apoyo de 15:30 a 17:30
Le pagan una mierda...
Casi no tiene ni para la gasolina
de Collado Mediano a Villalba...
Y por la noche, ensayar con sus amigos del grupo:
el saxo, el guitarra, el batería, el bajo...
y ella de cantante... lo hace muy bien; tiene una voz preciosa.

Ricardo está exponiendo parte de su producción
en la Dulcería. Yo le he comprado 2 cuadros con mi dinero.
Ya los veréis; son extraordinarios: un halcón peregrino y un
camachuelo porque quien lo descubrió fue un tal Camacho.
Tiene la panza naranja y parece un jilguero.

Ana tiene la mesa del comedor de su casa
llena de exámenes para corregir...
Asambleas, reuniones con padres reuniones con alumnos, actas, recopilaciones...
en éso emplea todo su tiempo.
Los niños se le ponen en fila para darle un beso de despedida...
Y ahora para tocarle la tripita...
y éso que la van a ver mañana...

Y Luis es autónomo. Lleva dos empresas de informática,
y es manager de dos grupos musicales. Yo le digo medio en serio, medio en broma,
que "managee" a Laura también,
Ya que no se come una rosca con la psicología,
al menos que se haga famosa cantando saudades y música japonesa...
y algo de pop también.

El caso es que estoy orgullosa de mis hijas y de mis hijos
porque ve que se están moviendo; que no paran quietos,
aunque luego la suerte sea desigual. ¿Qué le vamos a hacer?

ROCÍO

Rocío, ¡ay mi rocío!
capullito de laureles,
la lavanda ha florecío...
de pensar en tus quereres voy a perder el sentido.
Rocío, ¡ay mi Rocío!

Pues sí que me levantado folclórica hoy.
¡Va por tí, maestra!

Desde la profundidad de la capa tierna de mi piel.
Hasta las cuatro extremidades, yo otorgo:
que sin tí no soy nada... nada...nada...nada

Inmaculada.

ZUMITO DE NARANJA

Pinceladas de amor... las nubes rosas
Aún está amaneciendo y ya es muy tarde....
Tarde para abarcarte entre mis brazos...
tarde para sentir que aún estás viva.

Sigo siendo la misma y sin embargo
algo ha cambiado imperceptiblemente,
continúo aún dando los mismos pasos,
al sendero de rosas y claveles.

Y tú allí chiquitita, silenciosa...
embriagada de aromas de rocío,
frente a las magníficas montañas
que componen el Alto Guadarrama.

Y yo te quiero y no sé cómo expresarlo
Te diré hasta luego: nunca a Dios
como aquél 27 de febrero
en que te fuiste derecha hasta el fogón...
Porque llegaba Puche a probar tu zumito de naranja
que luego agradeció.

VERDE

Pasarán las horas
llegarán los días,
correrán semanas,
galoparán meses...

Y yo aquí, quieta e inquieta,
esperándote a tí y a nadie.
Pulsando el reloj del tiempo,
para que no desatine...

Voy a nadar un rato entre tus olas.
Atlántico, Mediterráneo, Cantábrico...
Voy a nadar un rato entre tus olas,
y despojarme de mi vieja, raída, indumentaria...

Pero, hagamos un trato:
me gustas tanto cuando callas porque estás como ausente,
que me obligas a hacer camino al andar,
verde que te quiero verde...

Verde corazón de melón.
Verde timón de la barcaza que me salvó de morir ahogada.
Verdes ríos, verdes valles...
Verde es el color de la esperanza.
Que me lleva a tí.

CLASE DE PSICOLOGÍA

Llevo dos meses sin dormir pensando en mis errores.
Errores del pasado muy pretérito que me desafían durante la noche.
Sé que no soy capaz de perdonarme.
Tampoco soy capaz de valorarme como lo hacía antes.
Pienso que nadie en su sano juicio se atreverá a quererme.
Hace tiempo que no me echo una sonora carcajada.
Ni siquiera sonrío.
Y me encantaría, pero no me lo permito...
Porque tengo un terrible complejo de culpabilidad.

Estoy sola. Apenas tengo amigos.
Ya ni siquiera escribo.
Se me ha olvidado.
Lo hago con dos dedos y mirando las teclas.
No confío en mí.

Isabel dirá que ella jamás hubiera escrito esto.
Yo también pienso igual.
El blogg no es el psicólogo, pero algo habrá que hacer.
Por lo pronto me he propuesto algo:
escribir con todos los dedos y sin mirar.
Parece una tontería pero me estaba quedando sin voluntad.
Y mañana seguiré proponiéndome más cosas.
Que hoy me resultan prácticamente imposibles.
Hasta que llegue el día en que me normalice.
Y ceda la zarpa que aprieta mi plexo solar.
Esa angustia insomne y esa ansiedad.

DIA DE LA INMACULADA.- Carmen Urbieta

Hoy es tu Santo.
Nunca mejor dicho.
Te recordamos con todo nuestro cariño,
y pedimos por tí, para que concluya pronto tu camino.
Que te conduzca al paraiso.
Luhar donde van todas las almas buenas.
Como tú.
Y como muchos de nuestros antepasados,
Y como tu ángel de la guarda, que tira de tu mano.
Para que no tengas miedo.
Se acaben las angustias y las ansiedades.
Y goces plenamente de la gloria del Señor.
Amén.

Porque has hecho honor a tu nombre.
Porque en tí nos encontramos todos.
Quiero que sea un cántico alegre.
Para ayudarte a que vueles muy, muy alto.
Con la esperanza de que algún día nos veremos.
Allá en la Eternidad. Y nos reconoceremos,
creo en esa Verdad.
Verdad que sosiega mi espíritu.
E incrementa mi amor pot tí y por todos los que has dejado,
esperando poder volver a verte algún día.

DEMASIADO PEQUEÑA.- Carmen Urbieta.

Voy demasiado despacio para alcanzarte.
Soy demasiado pequeña para llegarte.
Miro tus fotos y me sonrío, triste.
Oigo un eco infinito; es tu voz que me habla.

Me dices, Carmen, estoy aquí cerquita.
No llores porque siempre estaré a vuestro lado.
Y yo lo creo. Lo creo. Necesito creerlo.
Creer para saber que no te hemos perdido.
Sólo te has ido.
Pero volveremos a encontrarnos en algún lugar.
Enigmático lugar que da forma al tiempo y al espacio.
Y que llamamos cielo. No lo sé. Ójala. Yo no quiero perderte.
Prefiero pensar que es sólo un paréntesis.
Pero surjen las dudas y no hay respuestas.
Sólo las tuyas que yo imagino.
Mirando tus fotos y todavía sin creerlo.
¡Hace tan poco tiempo estabas aún tan viva!
Tan llena de proyectos, tan alegre y tan cerca...
No. No puedo creerlo. Me resulta difícil.

Voy demasiado despacio para alcanzarte.
Demasiado pequeña para llegarte.

RENGLONES.- Carmen Urbieta.

Porque te quiero a tí escribo estos renglones
llenos de amor que quisiera te llegasen
de algún modo invisible... Adita; si aún estás aquí,
quiero que escuches que todos te queremos de un modo incondicional y enorme.
No hay palabras; se me quedan cortas; ¿cómo se dice "te quiero" de verdad?
¿Cómo se dice que te amaremos siempre y que pidas por nosotros allá en la Eternidad?

¿Cómo pudo romperse ese velo que separa la vida de la muerte?
¿Por qué tú, mi pequeña? ¿Por qué precisamente tú?
¡Estabas tan llena de vida, de planes y de proyectos!
Me parece mentira que todo haya terminado de una forma tan repentina.

Adita. Adita. Adita. Nuestra preciosa Adita.
Luz que ilumina nuestra alma. Luz que penetra en lo oscuro y nos da claridad.
Adita, tu ejemplo, ¡cuánto te admiramos!
No has podido hacerlo mejor. Siempre elevándote con tu bondad.
Siempre solidaria con los de otro lugar.
Siempre tan atenta y cariñosa. Siempre tan generosa.
Siempre tú.
Gracias, mi amor.

VOLVER.- Carmen Urbieta.

Hoy hay que pasar la página en el calendario.
Comienza el mes de diciembre.
Hoy hay que pasar la página en nuestras vidas.
Comienza la dulce espera.

Volver a ver su carita adornada siempre por su inmensa sonrisa.
Volver a ver su paso vacilante e inseguro, por culpa de aquél estúpido accidente.
Volver a desear que llegue la mañana para hacer planes juntas.
Volver a ir a su casa a comer un menú para doce...
Volver a salir a dar un paseo y hablar de mil cosas...
profundas, o insignificantes... pero juntas.
Juntitas las dos por esas calles transitadas
por todos y por nadie. Por ella y por mí, y por mamá muy a menudo también...

Vamos a desear que nos espere, allá en la Eternidad.
Y que ruegue por nosotros para que podamos reunirnos con ella para siempre.
En el lugar donde no existen los minutos ni las horas.
En el lugar donde siempre es ahora.

PADRE NUESTRO .-Carmen Urbieta.

Padre nuestro que estás en el cielo de la mano de Adita.
Santificado sea tu Nombre.
Venga a nosotros tu Reino e ilumínanos en la búsqueda de nuestra hermana en el Señor.
Hágase tu Voluntad.
Hágase tu Voluntad.
Hágase tu Voluntad así en la Tierra como en el Cielo.

Danos hoy nuestro Pan de cada día.
Perdona nuestras ofensas, como también nosotros perdonamos a quienes nos ofenden.
Y no nos dejes caer en la tentación.
Más líbranos del Mal.
Amén.

Dios te salve, María, llena eres de Gracia.
El Señor es contigo.
Bendita tú eres entre todas las mujeres,
y Bendito es el fruto de tu vientre, Jesús.

Santa María, Madre de Dios.
Ruega por nosotros, pecadores, (acuérdate especialmente de Adita)
ahora y en la hora de nuestra muerte.
Amén.

EPITAFIO A NUESTRA ADITA.- Carmen Urbieta.

Ayer fue ofrecida la misa-funeral por el alma de nuestra querida Adita. Al margen de la frialdad y de las equivocaciones del párroco, todos nosotros asistimos sobrecogidos por algo que consideramos injusto; muy injusto. Pero al mismo tiempo quisimos de alguna manera parecernos un poquito a ella, que, con su sencillez, amaba tanto a Cristo.

La Iglesia también estaba allí, acompañándonos con tristeza y dolor a todos los familiares; principales afectados, sobre todo y por encima de todo, sus queridísimos hijos.

La autoridad eclesial no les dejó leer dentro del recinto las tiernas palabras que dedicaron a su mami; también se confundieron en alguna otra cosa, pero todo éso hay que dejarlo de lado y pensar que la iglesia se trasladó a Batavia, lugar tan frecuentado por Adita, y allí pudo darse lectura al fin de las palabras que emanaban del espíritu de sus hijos. _Todos sabemos cuánto la querían. Sentían adoración por ella, como la sentimos todos.

Yo no me atrevo a decir que se nos ha ido una santa, pero de alguna forma sí sospecho que algo de éso había en ella, que ha sabido llevarnos su ejemplo de vida con la dulzura, la honradez, la sencillez y la bondad que la caracterizaban.

Ella que se creía pobre, no sabía que en sí misma constituía un tesoro. Un tesoro para todos, que seguiremos llevando prendido en el corazón y en el alma por los siglos de los siglos.

Yo quiero ahora que cuando alguien hable o piense en Adita despliegue una sonrisa como la que ella tenía para todos. La sonrisa más bonita que he visto en mi vida. Y que la recordemos así, con esos ojitos brillantes y bellos y esa carita redondita como un sol.

Porque nos dejas un hueco que se llena con tu enorme luz.
Porque queremos parecernos un poquito a tí.
Porque te hemos querido, te queremos y te querremos siempre.
Gracias Adita.

ADITA 3.- Carmen Urbieta.

Triste en la penumbra de la casa, porque ya no estás.
Volverás a llamar a mi puerta con tu sonrisa angelical.
Nos sentaremoos juntitas en el sofá.
Me contarás; te contaré. Amigas para siempre... para siempre, siempre.

Tú y yo, mi vida, teníamos vidas paralelas.
Y nos uníamos en las tribulaciones.
¡Cuántas veces te he visto triste y angustiada!
por culpa de esa traicionera enfermedad que nos aqueja.

Pero ya no. Ahora estás en el cielo.
Y sé que todo en tí es Paz. Paz y Amor, con mayúsculas.
Porque te siento junto a mí como nunca,
dándonos ánimos a todos los que tú querías, que eran muchos.

Dios se apiade de tí y te tenga en su seno.
Dios misericordioso que lo perdona todo.
A tí no tenía nada que perdonarte,
sólo agradecerte el haber sabido llevar una vida tan plena.

Amante de tus hijos, y de tus padres,
de tus hermanos, sobrinos y resto de familiares.
Eres la Luz Inmaculada que alumbra mi camino.
Para creer que después de ésto existirá un mañana.
Lleno de Paz, Adita, ¡cuánto te quiero!
Mis palabras no sirven para expresar lo que siento.
Perdóname.

ADITA 2.- Carmen Urbieta.

No me mueve, mi Dios, para quererte.
El cielo que me tienes prometido.
Ni me mueve el infierno tan temido.
Para dejar por ello de ofenderte.
Tú me mueves, mi Dios, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido.
Muéveme el ver tu cuerpo tan herido.
Muévenme tus afrentas y tu muerte.
Muéveme al fin mi Dios, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo yo te amara,
y aunque no hubiera infierno te quisiera.
San Juan de la Cruz.


Vivo sin vivir en mí,
y tan larga vida espero,
que muero porque no muero.
Sta. Teresa de Jesús.

Dios está entre los pucheros.
Sta. Teresa de Jesús.

Podría contarte una historia preciosa.
Pero prefiero que te la imagines.
Es Adita, visitándonos a todos.
Allá donde nos encontramos.
Yo siento su presencia fuertemente,
justo detrás de mí. Oigo sus palabras de amor y de ternura que me dicen
que ella está bien, con Dios, en el cielo.
Me consuela y me llena de esperanza, porque creo
que está reunida con toda la familia que ya tampoco vive en este mundo.
Y entre todos nos ayudan a ser un poquito mejores cada día.
Y a darnos cuenta...
de qué es lo realmente importante.
Qué es lo que verdaderamente cuenta.

ADITA 1.- Carmen urbieta

Hoy los árboles están ocres en la sierra. En el camino que conduce a Navacerrada y luego a Cercedilla y los Molinos. Me quedo extasiada frente al hermosísimo paisaje, y pienso, Adita, de alguna forma está viendo también todo esto.

Igual que siento su presencia cariñosa, aquí, justo detrás de mí. Estoy segura de que me has perdonado si alguna vez te hablé de forma desabrida.

Pero es que quería que fueras más fuerte. Que tu carácter creciera. -que fueras independiente para que no tuvieras que depender de nadie-; aunque yo estaba encatada con poder ir contigo al fin del mundo...

Y el fin de este mundo ha llegado para tí. Tenías que hacer el tránsito sola. Y así ha sido, demasiado sola. -he abierto la Biblia y me he encontrado con uno de mis pasajes preferidos: "Venid a mí todos los que estéis cansados y agobiados que yo os aliviaré". Luego he cerrado los ojos y he notado una inmensa paz, mezclada con el dolor de la pérdida. Pero éso es lógico...está todo tan reciente... Una inmensa paz que emanaba de la sonrisa perpetua de mi hermana Adita queestoy segura nos cuida a todos desde el cielo, al lado de los Santos y los Ángeles, que es el lugar que ocupa: a dos pasos de Dios.

Siempre fue buena, humilde, respetuosa, cariñosa, generosa, espléndida. No cabe duda de que todos, especialmente sus hijos, hemos sufrido una gran pérdida. Como tampoco cabe duda de que siempre llevaremos un trocito de ella en el corazón. Enorme corazón que se rompió de tanto amar.

Te adoramos,mi chiqui, nunca te olvidaremos. -nunca, nunca, jamás. Amén.

Y de tu amiga Mª Jesús, que vio enseguida tu bondad.

Oración de S. Francisco de Asís.

Es más importante.

Amar que ser amado.

Porque olvidando se encuentra,

perdonando se es perdonado.

Muriendo se resucita a la vida eterna.

ADITA.- Carmen Urbieta.

Adita es el sol que renace a cada instante.
Adita es el sendero por el que todos caminamos.
Adita es la fuerza, la cabezonería,
de sentirse angustiada y remontar un día.

Adita es la Paz, allá en el infinito.
Nos ha dejado tristes, más no desconsolados.
Porque sabemos que ella ya disfruta de Dios.
Al lado de los ángeles y de los santos del Señor.

Adita es luz que alumbra nuestras tribulaciones.
Un corazón tan grande no cabe en ningún cuerpo.
Adita es la humildad, la concordia, el perdón...
Adita es alguien fácil, muy fácil de admirar.

Ha concluido su viaje por este mundo ruin.
Ahora está ya en el cielo: Ahora es un querubín.
Y los que la lloramos, demos gracias mañana
de haber tenido la suerte de acompañarla.
El inmenso honor de haberla tenido como hermana.

SE NOS HA IDO.- Carmen Urbieta.

Se nos ha ido temprano, tenía prisa
por encontrarse con Dios a quien quería.

Se nos fue una mañana de tibio otoño,
las castañas asándosele en el horno.

Para sus hijos.
Con ellos todo era harto prolijo.

Y un puñadito para sus padres y sus hermanos.
le gustaba llevarnos siempre algo entre las manos.

Era feliz ahora mi dulce hermana Adita
un sinfín de proyectos en su cabecita.

Pero de pronto.
Vino la muerte a verla,
se enamoró de ella,
y la raptó.
Y ella, ¡pobre!, moría de un ataque al corazón.

Corazón desgastado a fuerza
de tanto amor.

LA FINA HIERBA.- Carmen Urbieta.

Tengo fe en algunas cosas de este mundo.
Fe en que hay gente buena por ahí.
Fe en el tiempo que dedican mis hijas,
en estar junto a mí.

Agradezco infinito todo su apoyo.
Agradezco las tardes que me ofrecen.
Agradezco sus enormes sonrisas,
cuando algo las enardece.

Miro hacia el cielo y contemplo la mañana,
azul y blanca, como un querubín.
Miro a los árboles y veo cómo se filtra,
el ostentoso sol de mi Madrid.

La fina hierba también tornasolada,
a pinceladas como de acuarela a mediodía.
Los ocres, los castaños, los verdes y amarillos,
se suceden en inmensa melodía.

Y yo contemplo todo: a mis hijas,
tan grandes pero tan pequeñitas,
y me alegro de que estén a mi lado,
y dedicarles yo también, mi cálida sonrisa.

ROZANDO EL DESAHOGO... Carmen Urbieta.

ROZANDO EL DESAHOGO

Me levanto. Las rodillas no quieren obedecerme.
Así y todo, lo intento. Ya estoy de pie. ¿Y ahora qué?

Suenan clarines de almas bienintencionadas,
Yo, que hasta ahora sólo he sabido errar.
Caen los minutos y sigo sin adaptarme
Al torpe caminar.

Todo en mí es quietud y soledad.
Me falta la fatiga tantas veces sentida
De un hombre entrelazado.

De un capitán de barco que dirige
Los movimientos de su tripulación…
Y yo sola y confusa me desespero
Sentada en mi sillón.

RABIA... Carmen Urbieta.

RABIA

Rabia. Siento rabia de toda esa gente buena,
De los que nunca han roto un plato.
Será porque yo he errado tantas veces,
que ya no recuerdo la más equivocada.

Rabia. Siento rabia por todos esos santurrones
que se confiesan sin arrepentimiento.
Será porque yo estoy eternamente obsesionada,
por las cosas que podría haber hecho de otro modo.

Rabia al fin por las mentes preclaras,
que anuncian a bombo y platillo que nos van a ayudar.
Cuando lo que realmente hacen son discursos demagógicos,en los que impera el enrevesado espíritu del sálvase quien pueda.

LÚGUBRES LOS PASOS... Carmen Urbieta

LÚGUBRES LOS PASOS

Lúgubres los pasos que chocan contra el viento,
Lúgubre el pensamiento.
Lúgubres las esquinas con farolas de gas,
Lúgubre mi bondad.

Despierto a una mañana intempestiva,
Repleta de oquedades.
Mis ojos contemplaron la terrible heroicidad,
de una muerte asestada e inmisericorde.
…La mía.
Las arenas del desierto se conmueven.
Tropiezo y caigo.
Y otra vez me levanto en la supuesta,
Calma de un mar abstracto.

DESAHOGO.- Carmen Urbieta.

DESAHOGO


Quisiera desterrar de mis días el tedio.
La siniestra sombra de la inutilidad.
La soberana angustia de los días incompletos.
Y la inalcanzable mueca de la seguridad.

Soledad. ¿Qué quieres de mí ahora?
¿Por qué no alcanzas otras riberas donde pescar?
¿Por qué produces pálpitos en mi alma?...
...Si lo único que anhelo es descansar.

Harta. Estoy harta de sentirme nadie.
Harta como el muchacho que despierta a las cinco de la mañana
para acudir a la obra.
Harta como el portero de la finca, que saluda a los vecinos.
Harta como la mujer de la limpieza en casa ajena.
Harta como el árbol milenario que no acaba de morir.
Harta como el viejo centenario que no ve llegado su fin.
Harta como la mañana fulgurante de un día cualquiera,
enterrada en millones de siglos que la contemplan.

Miedo. Tengo miedo a caer enferma.
Y que mi familia tenga que decidir por mí.
Miedo de no saber sobrevivir...
en medio de la ansiedad de la gente que corre a mi lado,
pero no me mira.
Miedo a que nos hagamos cada vez más herméticos.
Miedo a que se pierdan los viejos privilegios:
las noches de verano en un cine de barrio,
o la conversación con los vecinos a las puertas de la casa...

Miedo a que todo se convierta en virtual, inaprehensible.
Miedo a que ya nadie me escriba una carta..
...ni me llame por teléfono, y pueda escuchar su voz;
su acento; completamente distinto a todos los que conozco...
y a los que no conozco.
Miedo a que se me olvide su manera de escribir,
Miedo a que se me olvide su manera de reir.
Y miedo a que un día nefasto me digas que ya no me quieres...
...que ya no estarás más entre mis brazos.

ÉXITO Y FRACASO.- Carmen urbieta.

Decía Scott Fitzgerald que el éxito conduce al delirio.
El fracaso a la lucidez.

Y puede que tenga razón.

Sin llevar las cosas a sus extremos, ¿quién no ha mirado en su interior ante un fracaso?.
¿Qué otra cosa nos queda muchas veces, sino la de indagarnos por dentro las causas del infortunio, y, buscando, buscando, llegamos a verdades reveladoras, que nos completan como ser humano? Es éso a lo que denominamos lucidez. Porque cuando te hallas instalado en el éxito, rara vez se te ocurre atisbar algo que vaya más allá de lo superfluo; del delirio de la más apropiada indumentaria, o el coche de nuestros sueños, o... lo externo. Todo lo brillante y superfluo del capitalismo más exacerbado. Incluso nuestros amigos tienen que hacer juego con nuestro traje de chaqueta. Es el delirio y es la muestra inequívoca de la superficialidad.

Sin embargo cuando das un traspiés todo cambia. Tus amigos... ésos que hacían juego con tu traje de cuadritos... simplemente ya no están. Y te quedas, quieras o no quieras, tú solo ante el espejo de tu perplejidad, rumiando el fracaso, que pasito a paso te hace ver que lo de antes era artificial; que a duras penas podía sostenerse; que pendía de un finísimo hilo.

Te das cuenta también de que hay muchos; muchísimos seres pasando necesidades, que son tan lúcidos como tú lo estás empezando a ser, a base de declinar apetencias; de prescindir de ciertas cosas plenamente prescindibles. Y de aceptar de buen grado que lo que importan son las personas, no las cosas; lo que importan son las emociones, no un velero de lujo; lo que realmente importa es el amor, la esperanza, la libertad... cosas todas intangibles.

Y aunque, como yo, vuelvas al cabo de los años a adquirir un status "saludable", hay algo ahí dentro que te dice que no te dejes deslumbar por la apariencia. Hay algo ahí dentro que te obliga a pensar que nunca volverá a ser lo mismo. Por fortuna, mis gafas ahora tienen otra graduación.

BARRIOS.- Carmen Urbieta.

Vivíamos en un lugar silencioso; en un pasaje de un barrio populoso carente de comercios.
Eran viviendas sociales de la Empresa donde trabajaba mi padre.
No había bajos comerciales.

Para ir a la panadería teníamos que cruzar los jardines, salir a la calle Carena y aproximarnos hasta la amplia Avenida que desemboca en Conde de Casal, donde sigue erigido el Hotel Claridge.

Antes también estaba allí la estación de autobuses de Larrea, pero desde que han construido Méndez Álvaro se han llevado allí las tres cuartas partes de la ruta. Sólo queda un servicio residual que da cobertura a los pueblecitos del este de Madrid: (Camporreal, Arganda del Rey, Mejorada del Campo, la Poveda...).

Junto a la panadería había una bodega, un zapatero remendón, y en la esquina, una farmacia. Más allá un cuartelillo de la policía y en el centro de la calle una pequeña parroquia que hacía las veces de club social para todos los chavales del barrio. También, próximo a Doctor Esquerdo, permanecían abiertos los supermercados Alfaro.

Pero nosotros, como digo, vivíamos en un pequeño pasaje rodeados de vecinos. Por supuesto los conocíamos a todos: los Moreta, los Grau, los Echeverría... era un pequeño pueblo contruido en medio de la gran ciudad.

Ahora ya no. Ya no es así. Yo llevo ocho años con mi casa en un barrio del extrarradio y apenas conozco a nadie. A Pablo Molina, -viudo-, que me pretende a sus sesenta y siete años, (creo que más por compañía y para que le resuelva las faenas del hogar); a Antonio, que me llama vecina y que es un ser de sonrisa encantadora y de trato excelente, y a Jose el vasco, vitoriano con el que desayuno prácticamente a diario en el café de Lorena.

Y es que la vida ha cambiado mucho. O quizá nosotros hemos cambiado mucho. Cuando sales a la calle, -en contra de lo que te ocurría antes-, ya no te encuentras con nadie, o con casi nadie, y éso hace que las ciudades se vayan volviendo más tumultuosas pero también más solitarias, más impersonales...

Ayer viajé en el metro, como hago a menudo, y aquéllo parecía a torre de Babel. En uno de los compartimentos estaban instalados una familia de senegaleses, con su magnífico atuendo colorido y su habla inasequible; en otro de ellos, dos chicas rumanas no paraban de parlotear; en otro más un inglés con su plano y su mujer, supongo, aventuraban el camino que debían seguir para no perderse lo más importante de Madrid. Sólo yo y el hombre que tenía enfrente éramos españoles. Pero nosotros no hablábamos; ni siquiera nos mirábamos, imbuídos como estábamos en nuestras respectivas lecturas... y yo abogo por el mestizaje; por la riqueza de la pluralidad; por que todas aquellas personas se sientan como en casa. Sabe Dios la historia de cada uno de ellos... Pero me hubiera gustado entablar conversación con mi paisano. ¿Como antes?.

NAUFRAGIO.- Carmen Urbieta.

Naufragábamos.
La embarcación de vela se hundía por la popa.
La escotilla estaba abierta y entre sus rendijas se colaba el tempestuoso oleaje.
La proa era una amalgama de seres aterrorizados.

El capitán dio orden de rebajar la carga.
El contramaestre decidió echar a la mar las barcazas hinchables...
en medio de una tremenda tempestad.

Primero las mujeres y los niños...
Bien es sabido que tienen prioridad.
A babor, ya no había restos de madera.
Yo me hallaba a estribor, campeando el temporal a mi manera.

De pronto un brazo inmenso, espumoso, me empujó hacia adelante,
y yo me hundía entre estruendos de trueno y marejada.
Descendí, llevada por la corriente,
hasta la cueva de la Virgen del Carmen.

Es lo último que vislumbraron mis ojos,
más allá un gran foco de luz blanquecina e inmensa.
La presencia de la muerte.
Mis pulmones encharcados por las bocanadas de agua.
Mi boca y mi nariz con un sabor de matiz salobre inacabable.

¡Aire!... No puedo hacerle esto a mis hijas, ni a mis padres, ni a nadie...
¡Aire... que creo que me ahogo; que este es el final...
¡Aire!... Y apareció mi hermano subiéndome con fuerza,
y con precisión hacia la superficie del océano.

Gritó un ¡socorro! que me quedó en el alma.
Pronto llegó una embarcación.
El resto de los tripulantes ya habían ascendido.
sólo quedábamos mi hermano y yo.

Y así fue como salvé mi vida,
con la ayuda inestimable de Javier.
Ese día era el cumpleaños de Marisa
y nos invitó... ¡a pescado!... No, Señor, no puede ser.

SOLAMENTE EL TIEMPO.- Carmen Urbieta.

Dormitaba hace un rato sin poder detenerme.
Mi mente deambulaba por uno y otro mar.
Llovía y sentí apenas un escalofrío.
Más no quise levantarme a echarme el chal.

Soñaba con un pretendiente que me proporcionara calorcito.
Tan rústico y tan tierno como mi labrador.
Pero esta vez no quiso Dios que encontrara dos brazos.
A los que asirme en busca de refugio interior.

Entonces hice un esfuerzo por levantarme de la cama.
Había ido a la peluquería y no me quería despeinar.
Así un libro entre mis blancas manos.
Y entre versos y versos me puse a meditar.

¿Quiénes fueron Robespierre, Alejandro Dumas, Shakespeare, Cervantes?
¿Qué sabemos de ellos en realidad?
Muy poca cosa, a pesar de todo lo escrito en las Enciclopedias,
que casi todo el mundo tiende a desdeñar.

¿Y cuando yo me vaya, ¿quién me recordará?
¿Acaso alguien leerá estas páginas un día?
¿Será antes o después de que me muera?
...Solamente el tiempo lo dirá.

SILENCIO.- Carmen Urbieta.

Silencio.
Sólo los árboles mueven sus ramas expulsando aquéllas que amarillean.
El suelo se reviste de un tapiz ocre.
Huele a humedad.
Una humedad penetrante y muda...
Silencio.

Los días derraman su cáliz en el hastío de las tardes,
tediosas, interminables...

A las seis y media ya se han encendido las lámparas del suburbio
y con la noche recién estrenada llega el silencio...
solamente roto por ese fino transcurrir de las gotas de agua que,
indecorosas, relumbran en las farolas de la avenida,
en las tejas de las techumbres,
y en la paciente espera de las plantas.

Silencio.
Nada es lo que parece.
No son más que las seis y media en punto de la tarde.
Hace dos meses aún chapoteábamos en la playa...
a plena luz del sol, y sin embargo ahora...

Silencio.
Luces que se encienden dentro de las casas,
troncos que se queman en la chimenea,
atmósfera aquietada por la naturaleza...

Silencio.
Mucho silencio.

LA BELLA ESTHER.- Carmen Urbieta.

Pasaba la mañana entre algodones y sedas caprichosas,
vigilando el sempiterno ambiente de tapices y cuadros,
la estancia oscurecida con gruesos cortinajes,
y una cálida alfombra de piel de oso a sus pies.


Con regocijo hojeaba la Gaceta,
en busca de noticias que le sacaran del tedio.
Pronto asomó Wendy su leve cabecita,
anunciándole que tenía una visita ilustre.

Se apresuró a arreglarse lo más presto que pudo,
se trataba de la dama de sus sueños,
el pelo moreno le caía en remolinos
sobre sus suaves hombros satinados.

Un corpiño le elevaba levemente el busto;
un corpiño con hilos de oro y plata,
seguido de una falda almidonada y vaporosa...
Su nombre era Esther.

-Que pase raudo: ya estoy preparado,
(y era verdad, pues de mañana se había bañado).

Se abrió la maciza puerta de abedul,
y majestuosa en su inmensa belleza apareció
la dama de sus sueños.

Jacinto no podía creerlo:
mi bella Esther en mis aposentos.
Con ademán ilustrado la condujo
hasta una butaca ricamente tallada
y con tapicería de satén color burdeos.

¿A qué debo esta gratísima visita?, preguntó el caballero.
¡Oh, Jacinto, ayudadme, mi padre está muriendo!
Ya sé que no sois médico, pero sí el único
que pueda hacerle entrar en razón.

Veréis. No admite los consejos de nadie.
Piensa que a su alrededor todos son enemigos.
Si nadie le disuade de su desvarío
acabará conmigo...

Para colmo envejece por momentos.
Ya nada le asienta en el estómago.
Lo poco que come lo revierte al exterior,
como una golondrina que en sus trinos se ahoga...

No os preocupéis bella dama
que yo hablaré con él, pues es a mi a quien atiende,
pero antes me debéis contestar
a una pregunta que de mi garganta pende.

Vos diréis buen Jacinto, ¿qué os preocupa?
Quisiera unicamente saber si vos me amáis
con la misma entrega y el mismo desconsuelo
con que lo hago yo...

Jacinto, amor mío, si yo no os quisiera
no me habría presentado en vuestra estancia.
Hubiera recurrido a otros conocimientos,
que, aunque escasos, me podrían servir de utilidad...

Únalo todo, si bien le parece,
el inmenso amor que siento por mi padre
y el que os profeso a vos, siempre tan dispuesto a ayudar...

Y así fue cómo ese día y en ese momento,
dos almas convirtiéronse en una grande, libre, maravillosa.

ODA A LA POESÍA.- Carmen Urbieta.

(Del trabajo en equipo del Taller de Poesía).




Los pensamientos son como hojas caducas.
Invoquemos a las musas esquivas.
Que hoy recojamos ramos de inspiración y dicha.

Quema el invierno de papel en el fuego de la tinta...

Afrodita, firme sobre el filo de la espada.
Seguramente no podría ir a otro lugar.
Alcanzamos lo más bello en lo más alto.

Mientras, mañana seguiré siendo poeta.

TRISTEZA, ALEGRÍA.- Carmen Urbieta.

Tristeza, tu inmensa soledad me destruye.
Riza los recobecos de mi alma.
Me inquieta con el tic-tac de las horas impasibles...
Dentro, llueve en mi almohada.

Alegría, ¡cuánta euforia guarda tu grandeza!
Los árboles, las plantas, la mar, se contonean.
Los jilgueros, los mirlos, los gorriones,
trinan bajo la luz del sol que nos embarga.

Tristeza y alegría; universo bipolar.
Dale la vuelta a la rueca que me voy a cantar.
Sobre campos de trigo. ¡Tristeza nunca más!
Pues mi corazón dice que te voy a olvidar.

MIEDO.- Carmen Urbieta.

Buscaba la palabra precisa
cuando me descubrí por delante de mi sombra.
Mi aspecto me agradaba en general,
pero tenía miedo a estropearlo.

Buscaba la sonrisa perfecta
y las fotografías desvelaban mis arrugas;
arrugas en la cara, de mujer madura...
y sentí ansiedad por arreglarlas.

Compré cremas y ungüentos,
decidí acicalarme,
ya nunca más dejarme a mi libre albedrío;
espantar de mi rostro esa imagen de olvido...
tan siniestro...

Entonces, una de mis voces susurró:
"nadie es perfecto".
No; nadie es perfecto pero quiero ser
esa madre que a sus hijas regocija
con su savoir-faire.

OBLIGACIÓN Y COMPROMISO.-Carmen Urbieta.

¿Cuál es la diferencia entre la obligación y el compromiso?

La obligación se refiere a un deber que debe cumplirse o bien a algo que debe dejar de hacerse necesariamente.

El compromiso, en cambio, es algo que adoptamos voluntariamente y que puede catalogarse en compromiso de índole personal, -noviazgo, matrimonio-, o de índole social y/o político.

Pero en muchas ocasiones tendemos a transformar nuestros compromisos en obligaciones o deberes, lo que supone que generemos cuadros de ansiedad innecesarios.

Porque un compromiso es algo que hemos elegido voluntariamente y que implica una aceptación personal por llevar a cabo aquéllo que nos interesa.

Una obligación o deber, siempre nos viene impuesta desde fuera.

Las personas que adolecen de depresiones más o menos severas deberían tener en cuenta esta temática. De igual manera, el resto de los pacientes que por unas razones o por otras, han dejado su puesto de trabajo a través de la incapacidad, (palabraa que me parece horrible).

Cuando nos decimos con nuestros "tengo que", estamos abriendo la espuerta a la ansiedad y a la depresión. La expresión "tengo que" debería borrarse de nuestro vocabulario para sustituirla por otras más acertadas como "estoy preparado para"; "en este momento podría dedicarme a"...

Se trata de una cuestión lingüística, pero es que es muy importante el de qué manera nos decimos las cosas. "Tengo que" y "debería" implican obligatoriedad y no compromiso.

Sin embargo "estoy preparado para" implica compromiso exento del sentido del deber, puesto que, repito,, es una elección personal que nos beneficia.

En ningún momento me estoy refiriendo al hecho de que tenemos patente de corso y que nos dejemos guiar por la inercia de no hacer absolutamente nada. Al contrario; yo abogo por que nos ajustemos fielmente a una extructura de vida que exige un grado importante de compromiso que resuelva el tedio de la inactividad. No tener obligaciones no significa que no podamos actuar en infinidad de ámbitos; más si cabe que las personas que "tienen que" cumplir con un horario en su jornada diaria de trabajo.

RECORRIDO ROMÁNTICO.- Carmen Urbieta.

Serena y confiada pasaba la mañana
en la ciudad literaria de Cervantes.
Recorría callejas, iglesias, soportales...
en un día diáfano de finales de octubre.

Visité la antigua Universidad; la del Cardenal Cisneros.
La auténtica Complutense, que significa terreno rico y fértil.
Regado por la cuenca del Henares, donde acamparon los visigodos,
aunque no fueron ellos los pimeros visitantes.

Al'qal'a significa ciudad con castillo amurallado.
En época de los árabes recibía ese nombre
para terminar por convertirse en Alcalá de Henares,
referencia obligada a su río caudoloso y a su exquisita vega.

Visité también el antiguo Hospital de Santa María la Rica,
que me recibió con una exposición de fotografía preciosa.
Colección de Cristina García Rodero,
que perfila como nadie el mundo rural y sus entresijos.

Me puse en marcha hacia la Catedral Magistral.
Una de las pocas que hay en España.
Erigida en honor de los Santos Niños Justo y Pastor,
y bellísima en todo su ornamento.

Crucé la calle Mayor con sus interminables soportales;
los más largos de la península Ibérica,
y desemboqué en la casa natal de Cervantes,
donde con sumo agrado visité sus estancias.

Hollé el hospital de Atazanas:
su patio castellano y sus balcones.
Recorrí a pie la plaza de Cervantes
con su preciosa Torre de Santa María
y su magnífica florida engalanada.

Después, acuciada por el hambre y el cansancio,
me senté en una mesa al aire libre,
donde dí buena cuenta de una sopa castellana
y de un churrasco exquisito con patatas.

Ví cantar a los tunos, embriagados
por las dulces muchachas casaderas
y luego de comer me dí otra vuelta
por toda la ciudad...

Eran las cinco cuando cogí el tren,
que me llevaba de regreso a casa.
Un día perfecto, tengo que decir,
aunque ni mucho menos es el fin.

Como era pronto, me apeé en Atocha
a ver la pintura de Delacroix.
La exposición reúne más de cien obras de su autor,
una de las figuras más destacadas del romanticismo.

Luego pasé a la sala de Teotihuacan, ciudad de los dioses,
presenta 400 obras seleccionadas de los museos mexicanos.
Teotihuacan significa "el lugar de los dioses o el lugar donde se hacen dioses"
Y sus esculturas, cerámicas, máscaras, vasijas y urnas funerarias,
son de una belleza indescriptible.

AUSENCIA.- Carmen Urbieta.

Si la entropía es el cero absoluto, aplicado en la termociencia, mi singladura por el mes de octubre ha sido entrópica... hasta ahora.

Tiene una explicación: he pasado un mes en Granada, desde la boda de mi hija Ana, con su marido, Iván.

Todo salió maravillosamente. Estoy contenta con todos y por todo; guardo en mis archivos infinidad de fotos de ese día tan especial...

Más tarde mi hermana y mi prima, -las Aditas, como yo las llamo-, se quedaron conmigo una quincena, en la que fuimos todas juntas a la playa.

Atrajimos a partes desiguales el bronce, pero pudimos descansar cansándonos, que era nuestro objetivo. Por las noches un tapeo por las calles granaínas; la Alcaicería, el Albayzín, Puerta Elvira, Bibarrambla y el Mirador de San Nicolás. Y luego a casa, a sosegarnos un poco y retomar fuerzas para el dia siguiente.

CREPÚSCULO 1.- Carmen Urbieta.

Vuelvo al lugar donde mis ojos vieron;
Al instante en que mis oídos escucharon;
Al breve lapso de una puerta abierta.
Y al resplandor templado de mi ocaso.

Dulce muchacha de los ojos verdes...
¿cuántas veces presentiste la mañana?
Dulce también la tarde en su cadencia,
al amor del rescoldo iluminado...

Con la tibia luz que entra por la ventana.
O con la oscuridad de la sala.

CREPÚSCULO.- Carmen Urbieta.

Vaga la mente, lenta...
Los días se amontonan como hojas caidas.
Las horas pasan raudas sobre nuestras manillas.
Reloj transparente de tiempo inmemorial.

Vaga la mente, lenta...
Y la vida sigue empeñada en vengarse,
de los sueños que tuvimos esta misma noche,
con igual profusión que si fueran sinceros.

Con la misma alegría de saber que aún vivimos...
O con la oscuridad de la sala.

GIRA LA NOCHE.- Carmen Urbieta.

Gira la noche,
gira.
Con sus tormentas,
gira.
Con sus eneagramas,
gira.
Con sus pentagramas,
gira.

Y continúa ascendiendo en una espiral.
Las tres, las cuatro, las cinco de la mañana...
Y cual dragón colosal,
nos va acercando hasta el alba.

Y ya hemos llegado aquí,
insomnes, respetuosos,
andurreando por Madrid,
sus madroños y sus osos.

Pero no me lo he propuesto,
éso no es más que un pretexto.
No pretendo deambular
cada noche sin parar...

Doy vueltas y más vueltas en mi cama
despojada de sábanas y mantas.
He puesto para ellas la colada,
y ahora espero que no les pase nada...
para poder tenderlas.

Como te tendería una noche de agosto
en mi lienzo angosto.
Como te comería a besos de mis labios,
si no fueran tan zafios.

Como correría a tu encuentro al acordarme
que eres tú quien me has encontrado.
Como visualizaría en sueños tu desarme
al estar segura de que me has hayado.

SI ADIVINO UNA MUECA EN TI.- Carmen Urbieta.

Si adivino una mueca en tí,
estáte seguro de que la estoy desmenuzando.
Si presencio una grieta en tu carácter,
estáte seguro de que la estoy desmenuzando.

Si te miro y aún sin mirar,
tus labios cerrados no me dicen nada.
Si cierro los ojos, y al anochecer,
veo con claridad que me amas.

Si lamento tenerte a mi lado, ríndete,
porque mi opinión no producirá cambios.
Si contenta de estar a tu lado, ríndete,
porque mi opinión no producirá cambios.

Porque me he hecho a mí misma un atardecer
como el que ahora nos presentan las ramas.
Porque soy yo, y no nadie, quien quiere anochecer
uniendo en un abrazo nuestras almas.

SI EL JILGUERO CANTA ALEGRE.- Carmen Urbieta.

Y al final, una sonrisa.
Suave, dinámica, entera.
Hecha de cantos rodados
y de luminosa esfera.
Pero espera...

Todos los cánticos tienen
para mí el mismo sentido:
los hay que hablan del amor
o de odios compartidos.
Y aún así...

Cantar me vuelve a mí loca.
Me gusta ver ensallar
en mi hondo paladar
las palabras de mi boca.
E insisto...

No es verdad que yo no sepa
cantar a los siete mares
es cuestión de que la cepa
ahonda en los matorrales.
Y yo digo...

Si el jilguero canta alegre
si tristes los ruiseñores
¿por qué no venís a verme
cuál es mi canto, señores?
Porque creo...

Que no hay ruiseñor tan pobre
ni tan serio como yo
que el vino vierte en el odre
para mitigar las penas
de quienes salen corriendo
a alejarse de la escena
de mi amargo corazón.

CON SUS ANTIGUOS COLORES IRISADOS.- Carmen Urbieta.

Hoy ha amanecido un nuevo día.
Lleno de encanto; con el sol oblicuo de septiembre.
Las mariposas revolotean por entre los matorrales.
Con sus antiguos colores irisados.

Yo entro, prosaica, a ver si está la comida.
Coliflor con patata y zanahoria.
En la sartén los ajos esperando en aceite de oliva.
Y en su recipiente el pimentón de la vera.

Yo ando buscando algo con que entretenerme.
Pero sólo hayo este refugio.
Palabras sueltas que se van uniendo.
En los confines del pensamiento.

Hoy ha amanecido un día precioso.
Las mariposas revolotean por entre los matorrales.
Con sus antiguos colores irisados...

Y héme aquí, inerte, espiándolas,
como se espían los contornos del amor.
Van una a una, como yo, sin prisa,
livando las flores de su alrededor.

Ya es mediodía.
Hace poco salí a mi paseo.
Y observé cómo el que no estaba acompañado.
Estaba hablando por teléfono...

Nueve cifras. Sólo éso necesito.
Para poder hablar contigo.
Para poder quedar contigo.
Para poder verme contigo...

Nueve infrecuentes, raras, absurdas, sencillas nueve cifras.

LA TARDE VA DECAYENDO.- Carmen Urbieta.

La tarde va decayendo.
Entre las ramas de los árboles aún se filtran los penúltimos rayos de sol.
La jornada está completa.
Solamente restan las últimas advocaciones...
imágenes peregrinas
del latir del tiempo sin freno.

Me sorprendo admirando el jardín.
¡Tanto me gusta!
Desde mi atalaya distingo los tintes,
rojizos, ocres, verdes, amarillos, violetas...

Y subo la vista al cielo casi azul,
que en apenas dos horas resurgirá con su manto de estrellas.
Y el cielo está suscado de nubes blanquecinas, transparentes,
y siento que es ahora cuando el amor me llama.

Amor universal brindado a lo salvaje;
al pico y a la hazada del pobre labrador;
al caprichoso encuentro del jardinero con la tierra...
al suspicaz revolotear de mirlos y gorriones.

Y entonces pienso... ¡qué sola estoy!
Incluso los patos viajan en manada.
Los palomos tienen compañera.
Los rosales no dan una única flor.

Pero vuelvo otra vez a fijarme en la naturaleza.
La brevísima naturaleza que ofrece la ciudad.
Y pienso no estoy sola; alguien está conmigo.
Pero no sé por dónde andará.

SABES DE SOBRA.- Carmen Urbieta.

(En recuerdo de mis pocos amores).


Sabes de sobra que te quiero.
Sabes de sobra que aún te amo.
Pediré por tí en el rascacielo,
cuando me suba, fija, en el andamio.

¿Por qué resuena en tu ventana
el ay perdido que revienta,
y se asoma a la luz de la mañana,
como un ladrón que se haya puesto en venta?

Dime por qué la aurora es tan rojiza.
Dime por qué el sendero es escabroso.
Dime por qué tu viento me hipnotiza.
Dime por qué tu abrazo es tan sabroso.

Sabes de sobra que te sigo queriendo.
Sabes muy bien que aún te sigo amando.
Conoces los recobecos de mi tiempo.
No te asombran ni suavidad ni mando.

Todo el que haya amado una vez, lo hará para siempre.
En la cueva oculta de su pecho ciego.
Todo el que haya querido, consecuente,
con los motivos que le llevó el cielo.

No tengo deudas. Pagué muy caro.
Pero pagué al fin y al cabo.
Nada os debo. No me arrepiento.
Al fin a solas con mi pensamiento.

PEDIRÉ EN SILENCIO.- Carmen Urbieta.

Pediré en silencio
una rosa negra.

Mandaré saludos
a las amapolas.

Lloraré a escondidas
este amor tan nuestro.

Colocaré un velo blanco
sobre mi tez blanquecina.

Nadie verá mi lágrima
por debajo del lienzo.

Nadie sabrá jamás
qué es lo que pienso.

Pediré en silencio
una rosa blanca.

Para que la pongas
sobre tu ventana.

Y todo el que pase
sepa tu alegría.

Tus ganas de amar,
tu fiel cortesía.

Pediré en silencio
una rosa roja.

Pasión sin igual
anémona hermosa.

Pediré en silencio
una flor grisácea.

Para que hagas
lo que quieras con ella.

Pediré en silencio...

PINTAME UN CUADRO.- Carmen Urbieta.

Píntame un cuadro.
Píntamelo.
Papá, tengo una pared vacía...
y quiero rellenarla de tus ricos cerezos,
y tus flores...
y el pueblito chiquitito al fondo...

O hazme un bodegón
con una mandarina abierta.

O hazme una canción
con pentagrama y siete notas puestas...

Do, re, mi...

Papá, píntame un cuadro
de un barco anclado en la bahía.

Píntame un cuadro
de un acantilado en la umbría.

Píntame un cuadro...
Tengo la pared vacía.
Píntame un cuadro
y verás mi cara de alegría.

Porque te quiero.
Píntame un cuadro, por favor, papá.

NANAS.- Carmen Urbieta.

Dejé que se fuera el día.

Murió como muere el santo.

Sin aspabientos de usía.

Y sin amores descalzos.

En Valencia de Alcántara tengo un amigo,

él se peina con ralla; yo le prodigo,

en dulces serenatas bajo la luna

en renuentes piropos sobre su cuna...

A la nana nanita, nanita vera.

A dormir mi pequeño sobre la era.

Sobre la era, niño sobre la era.

A la nana nanita, nanita vera.

LAS FRÍAS NOCHES.- Carmen Urbieta.

Hace calor.
Mucho calor...

Pero mi corazón está frío.
Alguien me lo ha congelado...
Alguien que se niega a ver la evidencia.
Alguien que niega la existencia de mis hijas en mi vida
siempre y en todo momento...


Y como es una ignorante se atreve a calificarles de "poco"...
poca ayuda; poca compañía...
cuando es todo lo contrario.

No seré yo quien llame.
Ya me he hartado de perdonar afrentas
y despropósitos...
No se trata de ángeles ni demonios.
Se trata de perdonar;sí; pero, ¿cuántas veces?...

Yo hoy tengo el corazón helado
como las frías noches del invierno polar.
Y va a ser difícil que reaccione y se caliente
porque no voy a ser yo la que voy a llamar.

La copa ha rebosado.

CASTA.- Carmen Urbieta

Educación, comentarios, etiquetas, manuales...
No puedo más; se me hace grande.
Mi casa es lo más parecido a la de un universitario...
apuntes por doquier; mantas sin colocar; vestidos...
prendas varias sin doblar.
El tendedero sin recoger.
Los cacharros sin fregar...
Ana y Laura me dicen que me van a ayudar.

Efectivamente, gracias a ellas, este habitáculo
se ha convertido en una hermosa casa...
¡qué haría yo sin mis dos hijas!...
Ambas se han quedado sin vacaciones por atenderme.
Iván está en los Pirineos.
Ana podría estar allí con él.
Y sin embargo se ha quedado conmigo...
haciendo la casa y ayudándome a recoger.

Laura se ha marchado a "Casta"
lleva tres días yendo allí.
Siempre la dicen que "mañana"...
Se está dando unos tutes considerables...

Acabo de llegar.
He estado ingresada mes y medio.

Esta mañana he ido a por la tarjeta
de la incapacidad:
setenta y cinco por ciento.

Luego he estado en la Comisaría
para denunciar a la Residencia Psiquiátrica Privada
"Casta", en Guadarrama,
donde me tuvieron atada cinco días y cinco noches.
Sin comida y sin agua.
El policía no se lo podía creer, pero es cierto.
Tengo una fortaleza envidiable.
Dios no quiere que me muera todavía.

Ya voy por la cuarta vida. Me quedan tres.
A mis hijas la psicóloga les dijo
que no podían verme en cinco días...
más que nada para que me tranquilizara...

Pero en realidad estaban todos metidos en el ajo.
Porque sorprendí a un bedel y a una enfermera follando
en el control,
cuando me levanté para que me dieran
una pastilla que me permitiera dormir.

Tortura. No son tratos vejatorios. Es tortura.
Laura lleva yendo tres días para ponerles una reclamación
que luego tiene que presentar en unas dependencias
oficiales del Centro. Es un trámite previo
a la intervención de la Guardia Civil y del Juzgado.

Me han pedido que no les engañara.
Pero yo no les engaño; es cierto
todo lo que dice la denuncia.
Ójala les cierren el Centro.
Que lo precinten y que se haga Justicia.
Amén.

MIS HIJAS.- Carmen Urbieta.

Acabo de leer una nota de entre las diez mil quinientas que me manda Laura continuamente. En ella puede leerse: TE QUIERO. Eres mi MADRE y mi ORGULLO. Y su preciosa firma.

En la cocina tengo dos pizarrines para apuntar las cosas que me faltan por comprar. No puedo usarlas porque en uno de ellos está escrito: MAMÁ, TE QUIERO, así en grande; y me da pena borrarlo y en el otro hay un dibujo de una mujer que soy yo, muy sonriente lanzándome en un columpio. Por supuesto que tampoco lo borro.

Ricardo va a hacerme un retrato, aunque dice que tiene muchos pedidos, pero me cuela por ser su segunda madre, porque él para mí es como un hijo; igual que Iván.

Además me va a ilustrar los cuentos que me van a publicar en una línea editorial que no digo ni nombre ni fecha porque se supone que se trata de una sorpresa.

Acabo de hablar con Ana y me ha dicho que se va a quedar conmigo todo el mes hasta que nos vayamos a Granada. Ana daría su vida por mí; mejor dicho, Ana ha sacrificado parte de su juventud por mí y yo se lo agradezco, aunque me entristece que hayan tenido que madurar siendo tan jóvenes, cuando lo que yo hubiera deseado para ellas es una infancia y una adolescencia feliz; no ha podido ser.

Mis dos hijas lo que se merecen es ser respetadas como yo las respeto, porque han estado siempre allí; dando el callo y sin perder un átomo de compostura. Han asistido a todos mis altibajos, incluso en la época en que eran muy peligrosos. Han hablado siempre con mis Médicos y con mis Enfermeras; me han procurado consuelo y armonía... no hace falta que diga que me quieren con locura; con locura, sí, y a mucha honra porque jamás se han avergonzado de su madre. Al contrario, han elegido una actitud positiva y se han empapado, ilustrado e informado de todos y cada uno de loos aspectos relacionados con la enfermedad.

Si yo las digo "ven", lo dejan todo. Sin pregonarlo a los cuatro vientos.

Y el que se ofusca y no quiere verlo es porque a lo mejor no está presente.

Es muy fácil hablar. La calumnia es sencilla. La ignorancia, atrevida. Yo sólo digo: si no las conocéis, no sabéis lo que os perdéis.

Ha llegado la hora de poner límites. Nuestra copa rebosa.

EL JARDÍN.- Carmen Urbieta.

Vínculo estrecho.
Vuelo de mariposas
a ras de los rosales.

Explosión de colores.
Belleza sin igual.

Hortensias moradas
que reciben la humedad del agua fresca,
al anochecer y antes de que amanezca.

Gladiolos, nardos, gardenias.
Girasoles, petunias, flor de onagra.
Hipérico, lavanda, ciclamen.
Margaritas, lilas, orquídeas...

Abejorros que livan el romero,
saltamontes que escapan a tu puño,
escarabajos sagrados que desfilan,
como si de una penitencia se tratara.

Hormigas, mosquitos, avispas...
Cielo azul sin reservas. Luna llena.
Lluvia de estrellas de S. Lorenzo.

Y en el centro, él y yo;
mi padre terrenal y yo.
Todo tiene sentido.
Píntalo.

Dibújame el jardín y yo lo enmarco
para tenerte siempre aquí a mi lado.

FAMILIAS.-Carmen Urbiteta.

Nadie me ama...
sólo tú... sólo vosotras:
mi familia.

No tengo a nadie,
sólo a vosotras...
que se interese por mí.

Dicen que me quieren mucho
pero ¿dónde estan?...
Apenas dos visitas en dos meses...
y algunos ni siquiera éso.

No me quejo, pero me entristece...
No puedo; no debo exigir.
Mis dos hijas están a mi lado...
y éso es lo que importa.

Pasado mañana saldré de este encierro
y ellos se enterarán a través del teléfono.
Me dirán que me quieren...
¡Es tan fácil decirlo sin moverte del sofá!.

Y me estoy replanteando muchas cosas...
yo no he faltado nunca a la cita...
aunque tuviera que ir cargada con el oxígeno
por todo Madrid.

Pero sé que no debo exigir...
ellos dan prioridad a limpiar el polvo...
No puedo ni debo cambiarles.
Sería una batalla inútil y estéril.

Tengo mi familia; ellas no me fallan.
Nunca lo han hecho.
Ni siquiera cuando debían estar jugando a las muñecas.
Y siguen siendo juzgadas por algunos,
que ni siquiera han pasado por aquí.
Y, claro, no saben cuáles son los planes, pero juzgan...
siempre en negativo...
La ignorancia es muy atrevida.

Hay un proverbio árabe que me encanta.
Dice así:
"el que quiere hacer algo busca la forma
y el que no quiere hacer nada busca una excusa".

Y a éso me refiero: son excusas,
pronunciadas desde el sofá del inmenso chalet que me es extraño.
En la mano un refresco, y atacando a las que sí me cuidan.
Porque no hay mejor defensa que un buen ataque.

Pero todo esto se acabó.
Mi familia somos nosotras tres y nadie más.
Y mucho cuidado con volver a meterse con ellas.
Si no queréis perder una hermana y una hija.

La culpa es mía.
Hace tiempo que debí ponernos a las tres
en nuestro lugar.
pero debo ´padecer el síndrome de Estocolmo,
e intento perdonaros una y otra vez.

Y se me desbarata el sentimiento, mientras algunos...
beben a sorbitos su basito de horchata.

NOTICIAS DE ACTUALIDAD.- Carmen Urbieta.

Ya ha entrado el 14 de agosto.
El tiempo se me hace eterno...
Sólo se puede acudir a una terapia de una hora; hablar con el médico 15 minutos, (éso si te llama), y pasar a la sala de fumadores a quemar el tiempo.

Aquéllo parece el bronx.

Chicas veinteañeras disputándose los favores de Dudu el grafitero mejor de España, (al menos éso dice él). Y sí es bueno porque me ha enseñado fotos en su MP5 y lo hace francamente bien.

A pesar de estar ciego de un ojo y tener que llevar unas gafas graduadas con 26 dioptrías para su ojo "sano", dibuja sensacional. La reina tiene un retrato suyo y Carmen Cervera también. Tiene dibujos de Michael Jackson, de Bob Marley y de muchísima más gente. Tiene un tatuaje con la cara de Dalí dibujaado por él, que está clavado. Dibujos con frases que te hacen pensar muy bien sentenciadas y extraordinariamente concluidas... En fin; que es un genio de 36 años cuya exposición puede verse hasta el 31 de agosto en Gran Vía, en la calle Infantas nº 14.

Y las chicas revolucionadas... como no podía ser de otra manera. Y hay momentos en que no aguanto más y me encierro en mi habitación para leer un rato. Llevo ya tres libros y voy por el cuarto... O me paso a la puerta de Sagrario (30 años),y charlo con ella en petit comité.

Silvia, que es lesbiana se ha enamorado de mí y me lo hace saber cada cinco minutos... Yo no tengo nada en contra, sólo que a mí las mujeres no me llaman... Se lo digo y se pone triste. Ella tiene también un trastorno bipolar y le encanta hacer conmigo la terapia porque así sabe que podrá estar una hora entera conmigo y con los terapeutas. Sólo tiene 22 años. Su madre les ha abandonado y tiene un padre maravilloso que va todos lo días a sacarla al Retiro porque le encantan las ardillas. Silvia no se droga; las otras chicas sí. Drogas duras. Una de ellas, -Beatriz-, tiene dos callos en la parte anterior del codo de tanto pincharse. Su abuela cuando va a verla llora y se la lleva a tomar chocolate con churros. Ella dice de lo va a dejar. Pero yo opinoque para ello tendría que cambiar de hábitos; cambiar de amigos y hasta cambiar de barrio. Y empezar desde cero a hacer las cosas bien. Beatriz tiene 23 años.

Aroa tiene 19 y también ha tenido un brote psicótico por motivos de droga. Se mete de todo, (hachís, farlopa, base, heroína, mdma, éxtasis, etc.,etc., etc.). Pertenece a una familia desestructurada.

Yo soy la mayor y me respetan. Saben que no voy a entrar en su juego melomagómano de música estridente y de bobadas de crías que podían ser mis hijas, y casi casi, también mis nietas.
Hablo mucho con Sagrario. Ella se pasa también casi todo el tiempo en su habitación porque se está preparando unas Oposiciones a la Judicatura.
es una chica excepcional; muy sensata, muy responsable, muy educada y con las ideas muy claras. Está allí porque le están tramitando una residencia de larga estancia, de la Comunidad de Madrid porque en su casa no tienen sitio paraq ella. Conviven 6 personas en una casa de 2 habitaciones y ella lleva 10 años durmiendo en el sofá. Yo la he dicho que le alquilo una habitación de dos camas; que estoy sola y que la voy a respetar su horario de estudio. Ella me dice que sí, que va a venir, pero que antes va a trabajar de teleoperadora en una Compañía de Marqueting. Así que toca esperar. Cada cosa a su tiempo.

Ana y Laura me dicen que mientras me van a buscar una mujer que me ayude con la casa y me haga compañía; y yo estoy de acuerdo. Bueno, lo que sea sonará, aunque prefiero la opción de Sagrario que la conozco de haber convivido con ella más de 1 mes, las 24 horas. Siempre nos sentamos a comer y a cenar juntas. Nos hemos hecho muy buenas amigas. Ella es la que me ha proporcionado el contacto para trabajar el la Cadena Ser, en el Programa de la Ventana de Gemma Nierga. Empiezo en octubre.

Y nada más. No digáis que no me abro o que no informo.

Ana y Laura están cansadas; muy cansadas. Se turnan todos los días para venir a verme. A pesar de que ellas tienen también sus obligaciones; por ejemplo Laura debería estar estudiando para sacarse las asignaturas ahora, a principios de septiembre; pero está conmigo; soy su prioridad; como siempre ha sido desde que tenía 11 años.

Ana también está superocupada planificando todos y cada uno de los detalles de su boda inminente; para que todo el mundo se sienta a gusto y podamos tener un buen recuerdo. Si no ha mandado las invitaciones es porque yo soy su prioridad y el tiempo que debía dedicar a éso me lo dedica a mí, como así ha sido desde que tenía 16 años.

No juzguéis y no seréis juzgados.

AGRADECIMIENTOS.- Carmen Urbieta.

Queridísimas hijas:

No sé cómo expresaros las gracias por todo lo que me habéis querido; me habéis cuidado; me habéis acompañado en los peores momentos de mi (nuestra) vida, sin pedir nada a cambio y con una labor muda, pues cuando la ayuda se canta a los cuatro vientos se convierte en otra cosa; quizá en soberbia o en orgullo mal entendido.

Yo sí estoy orgullosísima de mis dos pequeñas perlas porque en contra de todo pronóstico no habéis perdido el tiempo en conmiseraciones, sino muy al contrario, habéis dejado (como yo digo), de limpiar el polvo y habéis acudido en mi socorro.

Me siento orgullosa porque ya os habéis convertido en dos mujeres de bien; educadísimas; con clase y distinción; con elegancia y sencillez, a pesar de todo lo vertido sobre vosotras (por si no teníais ya bastante), por personas cuya cerrazón sobrepasa los límites de lo patológico.

Estoy orgullosísima porque sabéis divertiros sin necesidad de emborracharos ni de consumir sustancias alucinógenas, ni ningún tipo de drogas, cuando para cualquier jovencita ésa hubiera sido la salida fácil, dadas las circunstancias.

Estoy orgullosísima de vuestro mundo interior; rico en valores que habéis ido aprendiendo de la vida y, -si se me permite-, también un poquito de mí.

Os amo; os quiero y estaré siempre a vuestro lado igual que vosotras, sin una sombra de duda, habéis permanecido junto a mí; queriéndome y sacrificando mucho tiempo y muchos años de estudio porque vuestra prioridad soy yo.

Y sí. Os quiero con locura y siempre os querré.
Besos.
Mamá.

GRACIAS.- Carmen Urbieta.

A mis hermanos; a toda mi familia excluyendo a mis hijas; por haber volado para llevarme a casa: GRACIAS.

HOSPITALES Y OTRAS HIERBAS.-Carmen Urbieta.

Cantando.
Me paso el día cantando...
para evadirme de la realidad.

Juro que ésta es la última vez que convivo con otras personas más trastornadas que yo.
Porque en el hospital ves todo tipo de cuadros...
gente que se desgañita en su brote...
La que sale corriendo desnuda por los pasillos...
la lesbiana que intenta meterte mano...
Dudu que se cree acólito del Papa, además del mejor grafitero del mundo...
La negriga que se queda en sujetador y bragas...
personas que se autolesionan y presentan unos cortes profundísimos en sus venas...
drogadictos; locos...

Y yo no estoy así.
Yo tenía algo de verborrea y falta de sueño.
Pero éso no es suficiente para ingresar...
Si acaso para que te modifiquen la medicación.
Pero estoy en una jaula de grillos.
Y yo soy una paloma que quiero volar libre...
Pero no me dejan...
Nadie me deja...
Nunca me dejan...

Y aquí estoy cantando, cantando
porque el que canta sus males espanta.
Y el que canta algo tiene en la garganta.

Y yo siento pena por todos.
Por todos y por mí también...
Porque yo no debería estar con ellos.

Y no se trata ya de que sea un hospital público o privado.
Es más bien que se hacen las horas interminables
mientras intentas abstraerte de lo que ocurre a tu alrededor.
De las sujecciones y las ataduras
que inflingen a ciertos enfermos...
Y Vanesa llora porque después de casi tres años su novio le ha dejado.
El estigma de la enfermedad mental.
Que no es mental.
Que es emocional; afectiva.

Es muy diferente.
Es mental puesto que se aloja en el sistema límbico, que es el que rige las emociones.
Pero las emociones nos duelen en el punto energético alojado en el plexo solar; en el centro del pecho. Su color es el amarillo; el color del sol; por éso se llama el plexo solar.
Y ahí se alojan nuestras penas, nuestras alegrías, nuestras angustias y nuestras ansiedades.
Y duele. Duele. Duele...

Y te duele que tu propia familia de origen no sepa nada de éso.
Y permitan un encierro de muchos días de el que no te puedes defender...
Y sales a flote como puedes; por no hundirte.
Pero ése no es el mejor sitio para que alcances una mejoría que te lleve a hacer una vida normal.
Y naufragas. Y sales a flote como el Ave Fénix, resurgiendo de tus cenizas...
Y ya estás preparada para llevar una vida normal...
Si es que quieren darte el alta de una maldita vez...
Para no tener que seguir viendo mujeres aullando en pelotas.
Ni a mi niña Beatriz con las venas cortadas.
Nunca más.