Aquí dentro no llueve.
En la rebosante tranquilidad de mi hogar no llueve.
Hoy no me he aventurado por paisajes con ríos o con mares...
Con pinares al paso del caminar peregrino y gozoso.
Hoy me siento bien en casa.
Rodeada de mis pequeños secretos expuestos al forastero que llega.
Todo aquí tiene su propia historia.
Interminables conversaciones que no se inician.
Porque nadie pregunta; ¿y ésto por qué?.
A veces creo que soy demasiado osada.
Y que me gusta entender el entresijo de las cosas que veo...
en responsable normalidad.
¿De dónde es esta figura?. ¿Cómo y por qué la compraste?
¿Qué viste en ella en aquel momento? En el Egipto de los Faraones...
Y ahora; ¿por qué la adornas junto a la vela del Cantábrico?.
¿Y la muñequita sonriente y parlanchina que te dice tres veces
que está encantada de conocerte?...
Pero nadie pregunta y nadie tampoco responde al silencio.
Y la visita se transforma en incompleta
por más que quieran saber cosas de mi vida.
Porque mi vida también son los rosarios árabes
y los espejos adamascados.
Y mis escritos que nadie pronuncia y que descansan
en una estantería esperando su primer lector...
Quizá algún día llegue alguien
a quien le interesen todas esas pequeñas cosas
que tan fielmente dispuestas
conforman mi personalidad.
Y puede que hasta le agraden
y quiera conocer más.
Pues aquí estaré esperando
con mis pequeños tesoros
con el deseo pegado a la piel de que sean descubiertos
por una mente sensible.
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