APICULTOR.

Admito que soy una romántica,
Una romántica empedernida.
Arcos de piedra y bóveda románica.
Planta de cruz, al este, enfebrecida.

Ni siquiera van a volar las aves.
En sus nidos, el piar ensimismado.
Cuatro crías en primavera han dado.
Las alondras hambrientas y los mares.

Condición del gorrión que desde el cielo.
Vuela a perderse por entre la espesura.
Crisálidas que emergen con gran miedo.
Al ver acorralada su bravura.

Mariposas de satín revolotean.
En el bog, que, consciente se entrelaza.
Mariposas de amor espolvorean.
Su simiente amarilla, rubia y plana.

Las abejas ya liban a sus anchas.
En la flor, cuatro abejas se han posado.
Miel harán, que ya habremos probado.
Con la recolección y las andanzas.

Apicultor con velo y overol pertrechado.
Guantes de caucho y botas.
Ve a la colmena que la abejas han libado.
Miel de flores en gotas.