SERGIA.

Es paraguaya. Se llama Sergia.
Vive conmigo. Las dos solitas.
Callada y tierna, tiene su gracia.
Va a hacer albóndigas. Va a hacer bolitas.

Secuencialmente espía mis altibajos.
Me observa como insecto en microscopio.
Pendiente de poemas, que a destajo.
Compongo removiendo mis despojos.

Y me cuenta que su vida ha sido dura.
Y me presenta amigos y familia.
Y tiembla al pronunciar las amarguras.
De un amor fracasado, y de vigilia.

Canta tranquila, Sergia, yo te quiero.
Entona con amor esos fragmentos.
De tu tierra lejana. Tus ancestros.
De tu madre, cuidada con esmero...
Por tu hermano mayor, el carpintero.